Y en formato secreto.

CARLOS SALEM

(Buenos Aires, 1959), autor hispanoargentino, periodista, escritor y poeta, en sus narraciones se manifiesta con naturalidad y desenfado, ternura y sensibilidad y grandes dosis de humor.

Un escritor que hace sus obras cantadas con el sonido de una guitarra de fondo y su voz como principal instrumento consigue tranquilizarnos y reordar viejos sentimientos.

No hace falta qe me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de qe sus caderas...

ya sé de sobra qe tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio qe eso no se puede escribir en un poema.

por eso, eso qe me cuentas de qe mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qé facil parece a veces enamorarse.

todo eso de qe ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

todo eso de qe los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento qe me sé desde el día qe me dio dos besos y me dijo su nombre.

pero no sabes lo qe es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

no sabes lo qe es despertarte y qe ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

así que supondrás qe yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.

qe las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo qe pueda provocarte
son algo con lo qe ya cuento.

quiero decir, qe a mí de versos no me tienes qe decir nada,
qe hace tiempo qe escribo los míos.

qe yo también la veo.
qe cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

qe sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

qe conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.

que me sé sus cicatrices
y el sitio qe la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir qe se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma qe roza las cuerdas de una guitarra.

qe yo también he memorizado su número de teléfono
pero también el número de sus escalones
y el número de veces qe afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí qe no tengo cojones a decirle qe no a nada
porqe tengo más deudas con su espalda
de las qe nadie tendrá jamás con la luna (y mira qe hay tontos enamorados en este mundo).

qe sé la cara qe pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro qe supone que exista.

qe la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más qe estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes qe la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

qe lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

qe te entiendo.
qe yo escribo sobre lo mismo.
sobre la misma.

qe razones tenemos todos.

pero yo
muchas más que vosotros.